LAMENTO DE DOMINGO

LAMENTO DE DOMINGO

Voy a quejarme un poco,

ahora que paso de los treinta,

de que tengo barriga,

me clarea la coronilla,

no corro tanto como antes y,

desde luego,

no follo tanto como antes

–        que ya no era mucho –.

 Aunque esté, en teoría,

en la edad perfecta,

esa que te venden en los anuncios,

la que protagoniza las películas

y acude a los concursos,

no me veo ni útil ni creativo,

ni paseando en lancha

con el pelo al viento

y la camisa desabrochada,

o tocando la guitarra

en lentos atardeceres

(tengo que dejar de ver

tanto la televisión).

Hago las mismas cosas de siempre,

pero con mucho menos entusiasmo,

como si la energía

se hubiese quedado en algún lugar,

como si esa pasión,

que debería tener

por la vida,

por el futuro,

aunque sea ese futuro de mierda

que nos están construyendo

con saña

desde el gobierno

(escribo esto en diciembre de 2013),

se me olvidase atrás,

en algún mal verso.

Ahora me dedico a esto:

escribo poemas llenos de prosa,

bastante torpes

porque nunca fui poeta,

o por lo menos no lo suficiente

para que tanta vida

no chirríe

en medio de la lírica,

para que más que poesía

no parezca otra cosa

que escribir sin llegar

al final de la línea.

Antes, al menos,

introducía por aquí o por allí

alguna imagen acertada

que le diese lustre

a lo que escribiese,

pero hoy no me apetece;

hoy prefiero que las palabras

suenen a charla espesa de domingo

hablando como sin ganas,

del mismo modo

que suena

el avance de los días

pasados mis treinta.