tag:blogger.com,1999:blog-84332746788775098332024-01-16T19:08:41.442-08:00Desajustes LiterariosViaje a través de las palabras para ver si se llega a alguna parte.Rodrigohttp://www.blogger.com/profile/03837537459958541514noreply@blogger.comBlogger161125tag:blogger.com,1999:blog-8433274678877509833.post-78507069994870460862023-12-18T00:43:00.000-08:002023-12-18T00:43:33.335-08:00Miedo ambiente<p> </p><p class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">MIEDO
AMBIENTE<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Me da miedo el ambiente,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">el miedo ambiente,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">el ambiente de miedo,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">el miedo ambiental,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">el medio ambiente que queda,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">los cambios de ambiente…<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Me da miedo<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">el ambiente empresarial,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">el político, el social, el familiar,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">el educativo, la pedagogía,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">el aprendizaje por competencias,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">la organización mundial del comercio,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">los tipos de interés o yo qué sé<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">si me interesan…<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Lo peor sin duda es el miedo,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">con sus tenazas de tiempo<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">y sus formas disconformes.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">el miedo sin nombre<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">de rostro difuso;<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">el no saber, no ser, no decir<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">no vaya a ser la cosa…<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Así que no, venga,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">tira para adelante, <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">pon buena cara,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">sé resolutivo, proactivo,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">implícate y no protestes<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">(¿Para qué?),<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">gánate el puesto, el sueldo,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">las vacaciones, la playa,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">la jubilación, el prestigio,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">el respeto de tus semejantes…<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">¿Quién dijo miedo?<o:p></o:p></span></p>Rodrigohttp://www.blogger.com/profile/03837537459958541514noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8433274678877509833.post-90069748654677077162023-08-02T03:43:00.000-07:002023-08-02T03:43:07.146-07:00RESEÑA DE "TODOS LOS DIOSES DEL HOMBRE".<p style="text-align: justify;"> Hace unos meses, llegaba a mis manos un nuevo libro de Julián Rodríguez Novo, del que ya he reseñado aquí su anterior obra <i>Recuerda que morirás </i>(Ed. Titanium, 2020). Por alguna razón, Julián confía en mi criterio como lector, así que he decidido hablar aquí de su nueva obra "Todos los dioses del hombre" (Ed. Usagi, 2023). </p><p style="text-align: justify;">Si en su anterior obra nos encontrábamos con un <i>thriller</i> sobrenatural, aquí, el autor se introduce en la ciencia ficción postapocalíptica. El escenario es un mundo subterráneo, formado por túneles que parecen infinitos, con un exterior inhabitable. Dos personajes de los que apenas sabemos nada realizan tareas cuyo objetivo, en principio, desconocemos. Entre ellos hay una relación de sumisión violenta que se escenifica en los diálogos y acciones. Y luego, claro, pasan cosas...</p><p style="text-align: justify;">El libro engancha; introduce al lector en un mundo del que lo desconoce casi todo. Uno de sus grandes aciertos es la recreación de un mundo en el que, en realidad, no vale la pena vivir, y en el que un gobierno misterioso asigna tareas y destinos a sus habitantes. </p><p style="text-align: justify;">Al mismo tiempo, una serie de analepsis nos llevan a un debate televisado en el que se refleja una encarnizada disputa entre ciencia y religión, con la muerte de 32000 niños en un experimento científico como fondo (y no voy a dar más datos); así como a una serie de acontecimientos en los que, quizás, podemos hallar el origen del mundo que habitan los protagonistas. El autor, aquí, habla de hechos que nos resultan tan familiares que dan miedo. Ahí entran los abusos de la ciencia, la postmodernidad, la aldea global, la recesión económica, el fascismo... Una coctelera perfectamente agitada y que incide en la verosimilitud de la obra. A mi parecer, un acierto. </p><p style="text-align: justify;">He de decir que Julián ha mejorado en su estilo. No olvido que fue finalista al Premio Nacional de Dramaturgia (<i>A traxedia do bou Eva</i>, 2016), lo cual ya era buena señal. Sin embargo, sí observo un salto de calidad en cuanto a la redacción de esta obra en relación con su anterior novela. Está más pulido, supongo que por un empeño mayor en la búsqueda de la excelencia. Quizás adolece, a mi juicio, de cierta lentitud en el avance de la trama, sobre todo al tratarse de una obra de género, pero no llega a neutralizar el interés que suscita la historia. </p><p style="text-align: justify;">Aquí, un servidor, siempre ha sido amante de la ciencia ficción, así que os cuento, en resumen, que he disfrutado del relato que nos plantea Julián y que termina con un maldito "continuará...".</p>Rodrigohttp://www.blogger.com/profile/03837537459958541514noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8433274678877509833.post-34623799809451785642023-05-21T13:58:00.003-07:002023-05-21T13:58:44.530-07:00NO HAY MÁS VERSO QUE LA PIEL<p style="text-align: justify;"> Esta es una entrada de autobombo, lo reconozco, pero para algo está este blog. Por fin ha salido a la luz <i>No hay más verso que la piel</i>, mi más especial y propio proyecto poético que comenzó allá por el 2010 . En él he trabajado con el desnudo femenino como referencia para la creación de cada uno de los poemas. De una frase fortuita, dicha al filo de la madrugada - "un día te desnudas y te escribo un poema" - nació una idea que me llevó a un viaje de versos hacia la intimidad de sesenta mujeres que se prestaron a colaborar con el libro. </p><p style="text-align: justify;"><i>No hay más verso que la piel</i> es una indagación en el desnudo como forma poética. A través de la métrica y el lenguaje se produce un encuentro entre lo femenino y el poeta. Plantea una reinterpretación del desnudo como tópico y artístico. El poema nace de la belleza y la sinceridad de ese momento único e irrepetible entre el poeta y la modelo. Así, a lo largo del libro se intenta una exploración del lenguaje poético, trazando una relación entre el cuerpo y la métrica, el desnudo y la forma de las imágenes; siempre en busca de una lengua propia con la que reflejar fielmente la verdad que asoma libre del velo que cubre el cuerpo y lo llena de miedos y complejos. </p><p style="text-align: justify;">En lo personal, me ha servido para romper con la soledad del escritor, convirtiendo esta obra en un trabajo colectivo, en el que yo solo puse las palabras. Es, además, con las fotos de <b>Rocío Barreiro</b>, un artefacto poético, un libro-objeto, como reza el prólogo, con la mujer como centro desde dos miradas diversas y, a la vez, complementarias.</p><p style="text-align: justify;">En fin, que estoy más contento que unas castañuelas con mi libro nuevo, que está ya en las librerías gracias a la generosidad de <b>Editorial Elvira</b>. Ha sido un viaje largo y extraño, en el que siento que he ganado como poeta, y en el que he conocido de primera mano la realidad íntima de la mujer, más allá de tópicos y prejuicios. Ahora solo espero que haya lectores que lo disfruten. </p><p style="text-align: justify;">Si alguien lo lee, puede dejar sus impresiones en los comentarios a esta entrada. </p><p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhxk6sJ0dQK0XYW20q_i01FA5QLMBFDL-H4axb-s4kz6kpaGrkWy70riihj4Bu0hqjgl9r8B7OjVisCQ5P7zUVoPU8Qs5mNHK3l4anqOTRqi5Ni0Nft5Xs33_YzPQaWgi2hGRylk9HkxGRiUYrx6iBTMNNWInTSdm7QYleoMhl6Ozbrpi1Cr_CaZ5J2Lw" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Imagen de la portada" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="492" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhxk6sJ0dQK0XYW20q_i01FA5QLMBFDL-H4axb-s4kz6kpaGrkWy70riihj4Bu0hqjgl9r8B7OjVisCQ5P7zUVoPU8Qs5mNHK3l4anqOTRqi5Ni0Nft5Xs33_YzPQaWgi2hGRylk9HkxGRiUYrx6iBTMNNWInTSdm7QYleoMhl6Ozbrpi1Cr_CaZ5J2Lw=w369-h492" width="369" /></a></div><br /><br /><p></p><p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><br /><p></p><p style="text-align: justify;"><br /></p>Rodrigohttp://www.blogger.com/profile/03837537459958541514noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8433274678877509833.post-16233298317452118012023-01-10T04:04:00.002-08:002023-01-10T04:05:59.014-08:00EL GUSTO DE LO BIEN ESCRITO<p style="text-align: justify;"> Estas cosas de ser filólogo, escritor y un lector avezado lo vuelven a uno exigente a la hora de coger un libro. Por despiste o por fe en las recomendaciones de la crítica, a veces me hago con la última novedad en lo que a novelas se refiere, aunque tirando siempre un poco hacia los márgenes, por aquello de que me gustan las cosas más bien rarunas. Otras veces, me entretengo en las librerías de segunda mano buscando qué leer, y así es que tengo la estantería llena de lecturas pendientes. </p><p style="text-align: justify;"> En estos últimos dos años sufrí dos pequeñas decepciones en cuanto a novedades editoriales a las que se le dio cierto bombo como buena literatura. Es decir: no hablo del último Premio Planeta ni nada parecido. Me ocurrió con <i>Panza de burro</i>, de Andrea Abreu y <i>La señora Potter no es exactamente Santa Claus</i>, de Laura Fernández. La primera me resultó algo tosca y me decepcionó un poco lo que contaba, pues tuve la sensación todo el tiempo de que faltaba algo. Creo que es porque lo que explicaba la autora en una entrevista radiofónica no tenía después mucha relación con lo que me encontré. A pesar de ello, sigue siendo una lectura interesante, sin más, por el uso de rasgos dialectológicos canarios. </p><p style="text-align: justify;"> En cuanto a <i>La señora Potter...</i>, quise leerlo por lo raro, lo distinto que parecía cuando escuché hablar de él; y por las referencias que la autora hacía a mi adorado David Foster Wallace y su <i>La broma infinita</i>, culmen de la literatura experimental en este Siglo XXI y libro difícil donde los haya. Lo que me encontré finalmente fue un estilo que más bien parecía una traducción del inglés, sin serlo, y en algunos casos no muy bien hecha; un uso excesivo de expresiones en mayúsculas, paréntesis, etc... que no acababan de integrarse en la obra como la provocación que pretendían ser. Además, es muy difícil enterarse de lo que está contando en algún momento, cosa que puede pasar en los libros de Wallace, pero estos últimos te mantienen en un nivel de fascinación que te hace perdonarlo todo. Respeto a la autora por el intento, pero creo que es fallido. Aún así me lo terminé, que conste. </p><p style="text-align: justify;"> A donde quiero llegar con todo esto es a que cuando un texto está de verdad bien escrito - y esto abarca una casi infinita gama de opciones estilísticas - lo aguanta todo, como se decía del pan de molde en un anuncio hace unos años. Estas últimas semanas he estado leyendo <i>El cielo raso</i>, de Álvaro Pombo, autor que, en mi diletante elección de lecturas, nunca había leído. Es una novela que entrecruza trayectorias humanas con un estilo que encandila de la primera página a la última. No cuenta gran cosa, salvo por el hecho de que toda biografía alberga una gran historia, pero consigue que el lector se sienta parte por un tiempo del microcosmos que conforma la novela. Este libro me hizo ver en perspectiva a los dos anteriormente mencionados - y a algunos cuantos más - y darme cuenta de la importancia de escribir bien, realmente bien (reitero que no hay una sola forma).</p><p style="text-align: justify;"> En todos estos años en los que llevo peleándome con los trabajos de escribir, a lo que siempre he aspirado es a componer páginas perfectas, minuciosamente escritas, encontrando la novedad allí donde pueda y mi capacidad me lo permitiese. Como soy algo vago para las correcciones, pocas veces he dado con la tecla, pero sí puedo enorgullecerme de algún texto casi sin fallos. Dios no me concedió el don de pergeñar argumentos que de por sí agarren al lector, por lo que me he empeñado en la búsqueda permanente de la belleza en todas sus formas. Esto, y mi mencionada formación como filólogo, me hace ser sumamente exigente con el uso que los autores hacen de la palabra escrita. Si cuentas bien, es casi indiferente lo que cuentas, creo yo. Esto bien lo sabían Torrente, Cela o Rulfo, por mencionar a unos cuantos "minuciosos". </p><p style="text-align: justify;"> Hay que buscar, en fin, la belleza, tanto en lo bonito como en lo feo, tanto en lo clásico como en lo radicalmente innovador. Aún diría más, no tanto la belleza como la perfección.</p><p><br /></p>Rodrigohttp://www.blogger.com/profile/03837537459958541514noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8433274678877509833.post-78139618245114230972022-10-16T03:51:00.002-07:002022-10-16T03:51:34.037-07:00 EN AQUEL JULIO<p> Hay muchas formas de sobrevivir a las cosas, una de ellas es escribirlas... De ahí este poema. </p><p><br /></p><p style="text-align: center;"></p><p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">EN
AQUEL JULIO<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">En
aquel julio<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">en
el que la televisión era un desierto<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">y
ya no quedaba fútbol<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">se
murió mi padre.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Asomaba
entonces ese verano<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">que
le prometí para nada. <o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Queda
un adeudo de amaneceres,<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">tiempo
quebrado <o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">como
un hueso frágil;<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">todo
lo que hablamos<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">y
lo que no<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">porque
se quedó sin aire.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Y
ahora<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">…<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">estos
días de un estío absurdo<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">que
se me atragantan,<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">uno
a uno<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">junto
con el llanto y un poema imposible. <o:p></o:p></span></p><br /><p></p>Rodrigohttp://www.blogger.com/profile/03837537459958541514noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8433274678877509833.post-83947452466827577432022-05-19T11:11:00.001-07:002022-05-19T11:12:11.677-07:00TE COMPRO A TU NOVIA, UNA VISIÓN MARXISTA Y DE GÉNERO<p> </p><p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">TE COMPRO A TU NOVIA</span></i><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">,
UNA VISIÓN MARXISTA Y DE GÉNERO<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El objetivo de este artículo es realizar un análisis de
la letra del éxito de Ramón Orlando (1960, República Dominicana) <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Te compro a tu novia</i>. La metodología
escogida para el estudio se basa en los estudios marxistas y de la teoría de
género (crítica feminista), considerando a ambos como los más adecuados al
contenido del texto a tratar.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">En
1993 Ramón Orlando lanza su disco <i style="mso-bidi-font-style: normal;">América
sin queja</i>, cuya novena pista es la canción mencionada. En las verbenas de
toda Galicia, y es de suponer que en las de toda España, se convierte en
canción del verano, animando los bailes de abuelos, padres, hijos y borrachos
de chiringo, que bailaron al son de su ritmo de merengue y corearon, sobre
todo, la frase que da título a la canción y el coro “te la compro”. En mi
particular experiencia en las fiestas de pueblo pude vivir el auge que demostró
que era un éxito, y, tras años de investigación de campo, su consolidación en
los repertorios de infinidad de orquestas, lo que le otorga el estatus de
clásico. (Para más información, consultar el artículo ´¿<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Cómo una canción de verbena deviene en clásico?</i>)<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>En cuanto al aspecto meramente formal nos encontramos con
una estructura típica de la música comercial basada en estrofas y un
estribillo, con la repetición de todo el texto tres veces. Cuatro estrofas de
tres versos que actúan a modo de planteamiento, y dos más, de cinco y cuatro
versos (o ambas de cuatro, si contamos el primer verso de la primera estrofa
como verso introductorio), y al fin el estribillo cantado en frases alternas
por el coro y la voz principal. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Pero vayamos al texto: Ramón Orlando asume el papel de
alguien que ve en la novia de un amigo a la mujer perfecta, lo que no es poco
habitual, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">ergo</i>, no constituye una ruptura.
Lo que supone realmente el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">logos</i> de
la canción es la oferta que ya está presente en el mismo título de la canción
“te compro a tu novia”, lo que implica la posibilidad de transacción comercial.
Estamos, pues, ante una visión mercantilista del amor, en la que el cantante
ofrece un millón o, en su defecto, cualquiera o todas las novias que él tiene y
con las que, según explica, nunca ha tenido suerte (esto, por otra parte, lo
sitúa en desventaja en una eventual negociación).<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>La novia, el componente femenino que todo merengue
necesita, se describe con todo detalle atribuyéndole una serie de
características:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Pues tu me has dicho que <br />
es linda y apasionada <br />
y es buena y adinerada <br />
no cela nunca por nada <br />
y sabe hacerlo todo en la casa. <br />
<br />
No sale ni a la esquina <br />
no habla con la vecina <br />
no gasta y economiza <br />
y todo lo resuelve tranquila.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Este <i style="mso-bidi-font-style: normal;">summun</i> de
cualidades la hace entroncar con el modelo mariano de mujer virtuosa, ya
presente en la literatura medieval española, prolongando una visión patriarcal del
ideal femenino. Una mujer que no tiene celos, que no habla con la vecina, que
no sale de casa, que no gasta y que lo resuelve todo tranquila, el no va más de
la sumisión. Aquí Orlando tiene muy presente la tradición iniciada con obras
como <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Las cantigas de Santa María </i>y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Raçon de amor</i>, lo que muestra su
profunda erudición y, a la vez, un condicionamiento falocéntrico evidente. La
mujer carece de iniciativa, dedicándose a ser más objeto que sujeto,
favoreciendo la pervivencia de la célula familiar tradicional con la evidente
consecuencia de su anulación como sujeto activo, consciente de sus derechos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>En cuanto al ámbito económico deberíamos preguntarnos:
¿Está la mujer perfecta al alcance del proletariado?. En la canción ofrece
hasta un millón, sin especificar la unidad monetaria, por lo que podríamos
hablar de pesos dominicanos, o también colombianos, teniendo en cuenta que el
autor se exilió a este último país debido a desavenencias con el presidente
Balaguer, títere de Trujillo. También podrían ser dólares, unidad de referencia
más común en el ámbito americano, lo cual agravaría todavía más la brecha
social. Aunque las cualidades que reúne la mujer la hace, según mi amigo Ángel,
rápidamente amortizable, se trata de un precio sólo al alcance de las elites
económicas, ubicadas en la burguesía más pudiente. Esto convierte al
proletario, e incluso a los miembros de la clase media, en condenados a una
mujer, “novia”, en este caso, de peor calidad. Por otra parte, al ofrecer a
cambio el cantante a “toditas” sus novias a cambio de la mujer perfecta, está
estableciendo una injusta plusvalía inflando artificialmente el coste de los
recursos sexual-amorosos basándose en un criterio de calidad no siempre
justificable. Una necesaria subversión del sistema capitalista establecida
debería socializar a mujeres de este calibre para hacerlas accesibles al común
de la clase trabajadora, reduciendo así la brecha de la desigualdad. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>En resumen, la canción <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Te compro a tu novia</i> es un ejemplo de un status quo social
predeterminado, patriarcal y no igualitario económicamente, que no hace más que
prolongar un sistema caduco y dañino. Su gran popularidad demuestra el
enquistamiento de prejuicios ya estructurales en la sociedad. Pero lo que mola
bailarla delante de la orquesta… ¿Eh? Dame seis cervezas y me olvido de la
revolución y todo.<o:p></o:p></span></p>Rodrigohttp://www.blogger.com/profile/03837537459958541514noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8433274678877509833.post-8515078834543429652022-04-21T11:07:00.003-07:002022-04-21T11:07:47.308-07:00LA REBELIÓN DEL DICCIONARIO<p> Os tengo abandonados, así que para que no me olvidéis dejo por aquí este microrrelato que ya tiene un tiempillo. </p><p><br /></p><p></p><p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">LA
REBELIÓN DEL DICCIONARIO<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt;">Empezó
con la palabra zutano, cansada de ser la última y no ser nadie. Tras años de
rencor estalló el conflicto. Con la ayuda del vocablo “teórico” establecieron
que el orden alfabético era una manifestación de la opresión fruto de los
poderes fácticos, una suerte de opio del vocabulario. Buscaron aliados, y al
poco se les unieron las palabras “tumulto”, “protesta” y, al fin, “revolución”.
Establecieron un directorio revolucionario para canalizar el descontento de las
palabras oprimidas. El principal blanco de sus críticas eran las palabras con
la letra A, tan ufanas en las primeras páginas. La editorial contrató los
términos “represión” y “contrarrevolucionario”. La palabra “violencia” se movía
entre los dos bandos. Fue un conflicto sangriento, que provocó la muerte de
muchos términos. Entradas como “asesinato”, “traición” y “guerra” estaban a la
orden del día; también “tristeza” y “decepción”. En la última de sus reuniones
clandestinas decidieron la expulsión de “desesperación” y “rendición”, mientras
que la editorial fusiló sumariamente a “derechos” y “libertad”. Tras años de
enfrentamientos echaron abajo el orden establecido.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">-Oye – dijo un
catedrático – los del María Moliner se han vuelto locos, el último diccionario
dispone las palabras sin ningún tipo de orden.<o:p></o:p></span></p><br /><p></p>Rodrigohttp://www.blogger.com/profile/03837537459958541514noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8433274678877509833.post-10417231521031047032021-08-20T06:45:00.000-07:002021-09-11T03:32:49.997-07:00Memento Mori ( o cuando me piden una reseña)<p style="text-align: justify;"> <i>Memento Mori. Recuerda que morirás</i>, de Julián Rodríguez Novo (Editorial Titanium).</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"> No es este un blog en el que abunden las reseñas sobre obras concretas, pero ocurre que a lo largo del tiempo, por estos vicios literarios que tiene uno, y además por haber estudiado Filología Hispánica, me he encontrado en el camino gente con talento y bastante más iniciativa que yo. Julián Rodríguez Novo es uno de ellos. Ya en su momento leíamos poemas en talleres de escritura espontáneos, y hay que decir que los suyos eran buenos. El tiempo ha pasado, y ha llegado a mis manos <i>Memento mori. Recuerda que morirás </i>(Editorial Titanium), la que creo que es su primera incursión en la novela. </p><p style="text-align: justify;"> Julián Rodríguez Novo resultó finalista al Premio Nacional de Literatura Dramática con <i>Unha morte lanzal/ a traxedia do bou Eva</i> (Editorial Discursiva), que no es poco; amén de haber publicado <i>Anticristo superestar </i>(Editorial Discursiva). No es un mal currículum. De esta forma llegamos hasta <i>Recuerda que morirás</i>, de la que vamos a hablar aquí. Tengo que decir que echo de menos que los editores tratasen la obra con un poco más de mimo. Algunos errores de puntuación y de ortografía, así como de espaciado (llamadme tiquismiquis si queréis) entorpecen un poco la experiencia de la lectura y denotan descuido por parte de Titanium. Espero que, de haber una segunda edición, la cosa cambie.</p><p style="text-align: justify;"> La novela podría ubicarse en el género de novela negra sobrenatural. Un relato policíaco que ahonda en situaciones más allá de la razón humana y que escarba en la vieja ambición de la inmortalidad. No quiero destripar mucho la historia. La novela comienza con un asesinato de apariencia ritual, una criatura de tenebroso origen que infunde el miedo a lo desconocido. A partir de ahí arranca una trama que resulta ser una lucha contrarreloj contra la oscuridad, con ramificaciones en un pasado terrible. La historia entretiene, hay que decirlo, e intriga. El elemento sobrenatural está equilibrado con el <i>noire</i>, creando un cuadro eficaz al servicio de la trama. </p><p style="text-align: justify;"> El relato lo protagonizan tres personajes al borde del abismo (permítanme el tópico): El inspector Güell, un policía en la clásica línea de los tipos duros propios del género, rallando el fascismo, nostálgico de modos policiales más expeditivos. Un Harry el Sucio a la madrileña, vamos. El segundo en liza es Pablo Carrera, un jovencísimo profesor universitario de teoría del teatro (Mundo helenístico y romano), cuyos discursos en el aula suponen, en cuanto lo meramente textual, los mejores momentos del libro. Por último, tenemos a Alba Santos, hermana de una de las víctimas, arquitecta caída en desgracia por plagio. Este trío de personajes turbios, llenos de dobleces, gira sin saberlo en torno a una historia que supera su imaginación, su carácter racional, que sobrepasa el mero hecho de la muerte. Los personajes están bien trazados, aunque cuesta bastante empatizar con cualquiera de los tres. No sé si era la intención del autor, pero es difícil desarrollar algún tipo de vínculo con ellos, por lo que a veces el lector se despega de la trama sin darse cuenta. </p><p style="text-align: justify;"> En cuanto al estilo, he de decir que Julián maneja los resortes del lenguaje con destreza. Sin embargo, hay ciertos párrafos que pecan en lo que entiendo como "defecto Blomkvist", por el autor de la trilogía <i>Millenium</i>. No sé si el autor ha perdido su tiempo leyendo cualquiera de estos tres libros o sus lecturas son más selectas. Por el nivel cultural que muestra en el libro me inclino por lo segundo. Sin embargo, hay cierta profusión de detalles en los que ambos autores caen que a mí, particularmente, se me atragantan; como aclarar cuál es el porcentaje de coches camuflados en relación al parque móvil de la policía de Madrid, por poner un ejemplo. Igual el problema es mío, que soy muy partidario de la tijera en la prosa. Creo que a veces esos párrafos generan un problema de ritmo y restan fuerza poética al texto. </p><p style="text-align: justify;"> <i>Recuerda que morirás</i> es, finalmente, una novela efectiva, con el acierto de mezclar el <i>noire</i>, el terror, las referencias al mundo clásico, al medievo y lo sobrenatural. En ella se nos plantea la pregunta de qué estamos dispuestos a hacer para evitar la muerte. A mayores, nos arrastra a lo más oscuro de la maldad humana en una espiral sin concesiones a la esperanza, con raíces clavadas en ámbitos del poder que solo llegamos a atisbar. Una carrera hacia adelante de unos personajes sin opción a la esperanza que no imaginan el horror que se van a encontrar a lo largo del relato. Un horror ancestral y olvidado, una peligrosa ambición que deshumaniza y destruye. </p><p style="text-align: justify;"><span><br /></span></p>Rodrigohttp://www.blogger.com/profile/03837537459958541514noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8433274678877509833.post-83596715815541168872021-08-03T02:29:00.002-07:002021-08-15T08:44:38.119-07:00VULVA<p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"> <b>VULVA</b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;">Triángulo del amor, ese misterio</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;">dulce humedal caliente</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;">paraíso boscoso.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;">Son malas lenguas las que no te lamen</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;">rechaza tu sabor solo el mal gusto</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;">y los que miran mal no quieren verte.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;">Origen de la vida</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;">destino del deseo.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;">Eres altar de todas las ofrendas</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;">y por eso los credos te reniegan</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;">celosos ellos de tu monopolio.</span></p>Rodrigohttp://www.blogger.com/profile/03837537459958541514noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8433274678877509833.post-54509331582393063292020-09-09T02:12:00.003-07:002020-12-12T01:57:56.775-08:00TODO ERA UNA BROMA, DAVID<div style="text-align: justify;"> Hace ya tiempo que terminé de leer <i>La broma infinita</i> de David Foster Wallace, libro del que ya hablo en un artículo anterior. Ahora, por fin, he llegado al final de ese extraño camino que nos plantea el autor, así que ya puedo hablar con un poco más de conocimiento de causa... Un poco sólo, no creáis. </div>
<div style="text-align: justify;">
Siempre he argumentado que me encantan los libros que te puedes plantear como reto, esas obras que te agarran por las solapas del intelecto en un duelo del que no saldrás indemne, y la novela de Foster Wallace lo es. No te engaña, ya con el título te advierte que estás ante algo difícil de abarcar, y que no deja de ser una broma. Sin spoilers, es la cara que se me quedó al terminarlo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Yo ya me había enfrentado al autor con <i>La escoba del sistema</i>, libro menos ambicioso, pero igual de retorcido en su manera de contar cosas aparentemente intrascendentes. Ahora se trataba del plato fuerte, de la obra magna de un escritor siempre peculiar, cuya trágica muerte nos ha privado de una trayectoria que no tendría límites. </div>
<div style="text-align: justify;"> En su <i>Broma</i> cuenta la saga de los Incandenza, una familia en torno a una escuela de tenis - el autor jugó al tenis de competición durante años - en un mundo con Canadá, México y Estados Unidos formado un sólo país. Hay varias presuntas tramas, y digo presuntas porque siempre parece que va a pasar algo, pero bueno... Hay una película que engancha a la gente al punto de dejarlos catatónicos, hay un padre suicida, consumo de toda clase de sustancias, y, como no, una sátira del sueño americano. Es, en resumen, una constelación de relatos que se superponen a la que hay que añadir infinidad de notas que amplían las tramas hasta el infinito. </div>
<div style="text-align: justify;"> Lo que nos plantea el autor es un experimento largo y difícil, una metáfora sobre el entretenimiento en la sociedad americana, tanto el audiovisual como el químico. No es un libro agradecido, cierto, hay que entrar en él con ganas, la mente abierta y el cerebro descansado. Exige un compromiso serio. De hecho el otro día leí que lo mencionaban en una lista de obras con mayor número de abandonos. Sin embargo, si uno es capaz de entrar en la urdimbre de historias que plantea se encontrará ante un mundo peculiar, absorbente, en el que existen bebés gigantes y catapultas que lanzan la basura a una gran concavidad que ocupa kilómetros y kilómetros... Algo distinto, al fin y al cabo.<br /> Para mí, este libro encierra también una sutil parodia de la gran novela americana, ese género de novelas larguísimas que tanto gusta a los autores de los Estados Unidos, y lo hace con una radicalidad que nos hace plantearnos los límites de la novela, si es que este género tiene alguno. Foster Wallace golpea con saña en la cara de los Roth, DeLillo y compañía, reventando los códigos del género de mil formas: la difuminación de las tramas, el número ingente de notas al margen, que constituyen un crisol de historias nuevas, etc... Y cómo no mencionar el extraño mundo en el que se desarrolla la trama, con bebés gigantes, la catapulta de basura (sí, hay una catapulta que la lanza hacia un gran agujero a miles de kilómetros), y el movimiento terrorista de independentistas quebequenses en silla de ruedas. Una amalgama de rarezas que sólo podía salir de la retorcida y medicada mente de su autor.</div><div style="text-align: justify;"> A estas alturas de mi vida, reconozco que no he tenido el valor para enfrentarme al <i>Ulises</i>, del que su autor decía que estaba escrito para ocupar a los críticos durante cien años. En parte, también es por mi rumbo errático a la hora de escoger las lecturas, aunque por otro lado también tiene que ver con cierta pereza. Sin embargo, la novela que ocupa este artículo es una cumbre, y al terminarla me siento como si hubiese escalado un ocho mil. Además de su manifiesta complejidad, hay una serie de intangibles en su estilo que ya se adivinaban en <i>La escoba del sistema</i> (siempre me da pena no saber inglés para acceder al original), un "algo" diferente en la forma de contar, de decir, que vuelve cualquier hecho, por intrascendente que sea, en algo atrayente a los ojos del lector; siempre que sea un lector voluntarioso y valiente. </div><div style="text-align: justify;"> Llegado a este punto de mi redacción, sigo sin atreverme a recomendar su lectura. Este texto, más bien, es una advertencia, un <i>abandonad toda esperanza, aquellos que entréis</i>, ante un libro decididamente singular. Más que una novela, un desafío que no deja de ser divertido una vez que uno es capaz de introducirse en su peculiar universo. El sueño americano, que ya he mencionado, se derrumba hecho trizas, onnubilado por distintas clases de narcóticos, deshecho por la cultura de la imagen, golpeado por las exigencias del deporte de elite (Foster Wallace fue tenista en su juventud), al mismo tiempo que la novela como tal se nos deshace entre las manos. </div><div style="text-align: justify;"> Todo esto, después de todo, no es más que una broma infinita. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Rodrigohttp://www.blogger.com/profile/03837537459958541514noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8433274678877509833.post-61875564043228833782020-04-30T03:52:00.001-07:002020-04-30T03:52:56.697-07:00LIBROS PARA UN CONFINAMIENTO (II)<div style="text-align: justify;">
Ya pronto llegan palabras nuevas, conceptos como "desescalada" y "nueva normalidad", pero como parece que vamos a seguir algún tiempo en casa, podemos seguir aprovechando para leer. Así que aquí os presento nuevos libros para aprovechar el confinamiento creciendo como personas, conociendo nuevos mundos... lo que supone, básicamente, leer buenos libros. </div>
<div style="text-align: justify;">
Si en la anterior entrada escogí a dos escritoras, así, en femenino, hoy voy a abogar por dos autores gallegos y en gallego, de los que, supongo, los lectores de más allá del puerto de A Gudiña, podrán encontrar traducciones en castellano.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>ÁLVARO CUNQUEIRO:</b> </div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b><br /></b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<b style="font-style: italic;">MERLÍN E FAMILIA (Merlín y familia)</b>.-1955. Cunqueiro se traducía a sí mismo, así que, de encontrarlo, no va a haber problema con la calidad de la traducción. El señor don Álvaro Cunqueiro es el mejor escritor que ha dado la prosa en lengua gallega y, en cuando a la lírica, autor de la letra de uno de los mayores éxitos de la música en gallego de todos los tiempos: <i>No niño novo do vento</i>, poema musicado por Luis Emilio Batallán.</div>
<div style="text-align: justify;">
Cunqueiro gustaba de los mitos, de las distintas tradiciones literarias, del cruce de culturas y de todo lo que conforma, de oriente a occidente, riquísimo acervo cultural. Hombre tan culto como hedonista y amigo del buen comer, dijo un día que una lengua es buena cuando sabe a pan. Con esta premisa, él manejaba el idioma como nadie. </div>
<div style="text-align: justify;">
En <i>Merlín e familia </i>nos sitúa en la Selva de Esmelle, que queda allí por Mondoñedo, donde habita Merlín. El mago recibe a distintos visitantes e su casa, y practica la magia, al tiempo que se entrecruzan relatos a cada cual más maravilloso. La forma en la que Cunqueiro solía escribir sus novelas tenía la de las cajas chinas, e igual que una Sherezade de <i>Las mil y una noches</i>, iba acumulando historias con las que construye un universo tan fantástico como cercano.</div>
<div style="text-align: justify;">
Finalmente... si alguien ha estado en Mondoñedo un día de esos en los que la niebla corta el puente de la autopista, comprenderá lo que es la Selva de Esmelle.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i style="font-weight: bold;">SE O VELLO SIMBAD VOLVESE ÁS ILLAS (SI EL VIEJO SIMBAD VOLVIESE A LAS ISLAS)</i>.-1961. Cunqueiro imagina un puerto oriental, de los que salen en <i>Las mil y una noches</i>, pero se lo imagina en cualquier pueblo costero de Galicia. Simbad, al final de sus días, imagina que están construyendo un barco para que él pueda capitanearlo y así volver a surcar las islas de antaño. Simbad espera y, mientras, narra, imagina sus aventuras pretéritas.</div>
<div style="text-align: justify;">
Un relato sobre la espera, sobre la nostalgia y, sobre todo, sobre la capacidad de fabulación. Uno de los libros que más hondo me han llegado en la fibra sensible. Cunqueiro tanto recrea el mundo del viejo Simbad como exalta el arte de contar historias. Melancólica y fantástica. Una obra maestra.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Para entender más a Cunqueiro, aquí os dejo el enlace a la entrevista que le hicieron en el programa "A fondo" de Televisión Española a finales de los 70: <a href="https://www.youtube.com/watch?v=-eWS2s068C8">https://www.youtube.com/watch?v=-eWS2s068C8</a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b> EDUARDO BLANCO AMOR:</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i style="font-weight: bold;">A ESMORGA (PARRANDA)</i>.- 1959. Rojo y homosexual, tenía todas las papeletas para exiliarse, y así fue. Amigo de Lorca, fue Blanco Amor quien publicó los <i>Seis poemas galegos</i> del genio granadino. Defendió la causa republicana desde Argentina, y no regresaría a España hasta 1965.</div>
<div style="text-align: justify;">
<i>A esmorga</i> tiene la vitola de ser "la novela" en gallego. Obra renovadora de la narrativa en nuestra lengua. A efectos formales, es una obra perfecta. Blanco Amor aplica todas las técnicas de la novela moderna al servicio de tres personajes durante na larga noche de fiesta por Auria, trasunto de un Ourense lluvioso y fantasmal. Violencia, marginación, represión, sublimación de la homosexualidad... aquí hay de todo, y todo bien hecho. </div>
<div style="text-align: justify;">
La censura prohibió su publicación en España "por su lenguaje soez", así que tardó varios años más en ver la luz en nuestra tierra. Aún así, es uno de los pilares fundamentales de la novela gallega del siglo XX. Ahí es nada.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hay una traducción al castellano de 2015, y una versión cinematográfica, de 2014, dirigida magníficamente por Ignacio Vilar, y protragonizada por Miguel de Lira, Morris y Karra Elejalde. Muy buena.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i style="font-weight: bold;">XENTE AO LONXE (ESA GENTE...)</i>.- 1972.- El <i>Manhatan Transfer</i> gallego, que se dice pronto. Blanco Amor se desata en un texto de múltiples voces y relatos cruzados. Una obra de una fuerza lírica enorme, y en la que se confirma - como si no bastase con <i>A esmorga</i>, como uno de los mejores escritores gallegos del siglo XX. Y hay que tener en cuenta que esta categoría, más allá de escribir en gallego o castellano, a autores como Torrente Ballester, Cela, Valle Inclán o Cunqueiro.</div>
<div style="text-align: justify;">
Un libro hermoso y exigente. Para gente a la que de verdad le gusta leer.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y hasta aquí. Ya hay para leer un buen rato y disfrutar. Son tiempos difíciles, duros. Yo me considero un privilegiado en mi encierro primermundista, y sé que alguna gente no se preocupará, precisamente, por qué libro leer. Sin embargo, si todos ponemos algo encima de la mesa, estará menos vacía. Muchos ánimos a todos.</div>
Rodrigohttp://www.blogger.com/profile/03837537459958541514noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8433274678877509833.post-56337905096175869312020-03-14T12:29:00.000-07:002020-03-14T12:29:30.180-07:00LIBROS PARA UN CONFINAMIENTO. I<div style="text-align: justify;">
Hoy comienzo una serie de recomendaciones para leer durante el confinamiento provocado por la pandemia mundial esta del Coronavirus. Hay mil cosas que hacer en casa, y yo, en mi vida de opositor, no voy a notar mucho la diferencia. Sin embargo, siempre es buen momento para recomendar libros. Vamos a hablar de dos novelas de autoría femenina, porque sí, aprovechando la cercanía del ocho de marzo:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>La gangrena</i></div>
<div style="text-align: justify;">
Mercedes Salisachs, 1975</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mercedes Salisachs me caía muy bien desde una entrevista que le hizo Sánchez Dragó. Nunca, sin embargo, había leído nada suyo. Llegó a ser la escritora en activo más longeva del mundo, escribiendo hasta los noventa y cuatro años. A pesar de su posicionamiento conservador, en <i>La gangrena </i>desgrana la vida de aquellos que medraron al abrigo del franquismo. Cuenta una vida a la par que un país. Saca a relucir la hipocresía burguesa, la doble moral, toda la mugre que hay debajo de la alfombra, al fin y al cabo.</div>
<div style="text-align: justify;">
A mayores, por supuesto, es un libro con el que uno no se aburre.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Olvidado Rey Gudú</i></div>
<div style="text-align: justify;">
Ana María Matute, 1996</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ana María Matute fue una de las grandes escritoras de nuestro siglo XX, hecho que se le supo reconocer galardonándola con el Premio Cervantes. Fantástica fabuladora de estilo impoluto, en este libro nos lleva a un reino y un rey lejanos, imposibles, y, sin embargo, de una autenticidad maravillosa. Fantasía medieval, pero con una emotividad de la que carecen las magnas obras de Tolkien o Martin. Es diferente, de una sencillez sólo aparente. Pocos libros he disfrutado tanto.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En fin. No pretendía hacer largas reseñas o reflexiones. Estas son mis primeras recomendaciones. Espero que haya comentarios y que me acerquéis las vuestras. Feliz pandemia. </div>
Rodrigohttp://www.blogger.com/profile/03837537459958541514noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8433274678877509833.post-78294480551906875442020-02-14T02:14:00.000-08:002020-02-14T08:32:27.040-08:00COMO UN NIÑO CON ZAPATOS NUEVOS<div style="text-align: justify;">
Lo pensé el otro día: al ir por la calle me crucé con una chica que llevaba un libro en la mano; iba hojeándolo como quien quiere leer y no puede porque, básicamente, va por la acera y no es buena idea partirse la crisma contra una farola. Conozco esa sensación; no la de pegarme contra el mobiliario urbano, sino la de tener entre las manos un libro nuevo y sentir la impaciencia de querer empezarlo cuanto antes. Lo abres una y otra vez, mirando una línea, una palabra, furtivamente.</div>
<div style="text-align: justify;">
Porque cuando un libro nuevo llega a tus manos es como si comenzasen las obras de tu casa nueva. Ansías verla terminada, con las macetas en el balcón y el perro corriendo por el jardín. Me pasa sobre todo con las novelas, género que casi monopoliza mis costumbres lectoras. Sé que voy a pasar los próximos días, semanas o meses, dependiendo del libro, en un mundo que no es el mío, pero en el que me sentiré como en casa. A mí también me gustaría escribir una novela de esas en las que quedarse a vivir, llena de rincones y momentos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Resulta que mi novia, siempre tan generosa y atinada, me ha regalado <i>Patria</i>, de Fernando Aramburu, por Reyes. Llevo tiempo detrás de ese libro, que ejerce sobre mí una atracción constante... Veremos si confirma tal expectativa. Personas con muy buen criterio me han hablado realmente bien de esta novela. El problema, aunque no lo sea, es que cuando el libro llegó a mis manos acababa de comenzar a leer <i>Fortunata y Jacinta</i>, el máximo monumento de la novelística del insigne Galdós. Y dirá el que me conoce que menudo filólogo, que cómo no había acometido antes tal empresa. Cosas de la vida: digamos que estaba distraído durante la carrera, entregándome a infinidad de actividades... Como escritor tampoco es perdonable; qué se le va a hacer.</div>
<div style="text-align: justify;">
El caso es que ahora estoy viviendo en el madrid de 1874, con Fortunata, Jacinta, Juanito Santa Cruz, Estupiñán, Maximiliano, Lupe la de los pavos, y demás censo infinito de personajes que se pasean por el universo galdosiano. Gente mayormente ociosa, que va pasando la vida sin trabajar demasiado, mientras la Historia, así con mayúsculas, ejerce de decorado entre conversaciones de café. Es un libro tan infinito, y, claro, tan extenso que ya no sé lo que es habitar otro mundo que no sea este. Además, como mis obligaciones de opositor y murguero me absorben todo el tiempo, no puedo dedicarle el tiempo necesario para acabar de leerlo en un plazo razonable.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mientras, que a eso iba, Aramburu me mira desde la estantería; y yo a él, como amantes que no pueden besarse y que cuyos balcones están a ambos lados de la calle. Toda la vida queriendo estar con él, acariciar sus páginas, besar sus palabras, y resulta que cuando por fin nos encontramos estoy comprometido con Galdós. Yo sé que me esperará pacientemente y que me recibirá con las páginas abiertas, pero no puedo olvidar ese momento en el que tuve el libro por vez primera en las manos, y lo miraba de reojo para captar su esencia, como un niño con zapatos nuevos.</div>
Rodrigohttp://www.blogger.com/profile/03837537459958541514noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8433274678877509833.post-7550990857422127162019-10-04T01:05:00.001-07:002020-02-20T02:50:27.677-08:00REOS DE BIBLIOTECA<div style="text-align: justify;">
Ahora que vuelvo a la vida de opositor, dejo aquí un poema que me inspiraron las horas de biblioteca rodeado de "afectados" por el mismo síndrome...</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
REOS DE BIBLIOTECA</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Mnemotécnica condena,</div>
<div style="text-align: center;">
prisioneros del atril;</div>
<div style="text-align: center;">
navegando el oleaje</div>
<div style="text-align: center;">
de papeles y decretos.</div>
<div style="text-align: center;">
Consultando en boletines </div>
<div style="text-align: center;">
si convocan la esperanza.</div>
<div style="text-align: center;">
Las promesas del futuro</div>
<div style="text-align: center;">
que someten el presente</div>
<div style="text-align: center;">
nos convierten en vecinos</div>
<div style="text-align: center;">
de pupitre, de miseria.</div>
<div style="text-align: center;">
Los esclavos del temario</div>
<div style="text-align: center;">
habitamos bibliotecas</div>
<div style="text-align: center;">
comerciando nuestros sueños.</div>
Rodrigohttp://www.blogger.com/profile/03837537459958541514noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8433274678877509833.post-48022034495737749202019-05-16T09:02:00.002-07:002019-05-16T09:02:42.768-07:00LAS ESTATUAS GRIEGAS<div style="text-align: justify;">
Últimamente dispongo de muy poco tiempo. Tengo alguna entrada a medio escribir, pero mi vida de opositor me ocupa demasiado. Sin embargo, como a veces se me caen los poemas - como a Fray Luis de León - hoy os dejo esta nueva creación, para no teneros tan abandonados. Espero que os guste. Se agradecen los comentarios, que conste.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
LAS ESTATUAS GRIEGAS</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Esas formas de mármol nada saben; nos miran</div>
<div style="text-align: center;">
apolíneas, perfectas, ignorantes, eternas...</div>
<div style="text-align: center;">
Desconocen el yugo de contar calorías.</div>
<div style="text-align: center;">
En su canon de piedra no padecen complejos</div>
<div style="text-align: center;">
ni presiones sociales, ni miradas cruentas.</div>
<div style="text-align: center;">
No han sufrido las burlas de malvadas, tiránicas</div>
<div style="text-align: center;">
compañeras de clase.</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="text-align: right;">Mas tampoco han vivido </span></div>
<div style="text-align: center;">
el placer de la carne, el sabor del pecado,</div>
<div style="text-align: center;">
el sutil estallido del orgasmo travieso.</div>
<div style="text-align: center;">
No han comido, golosas, con placer desmedido</div>
<div style="text-align: center;">
ni cedido, sin freno, al etílico viaje.</div>
<div style="text-align: center;">
En su helada sonrisa percibimos el tedio</div>
<div style="text-align: center;">
de tan seria armonía congelada en los siglos.</div>
Rodrigohttp://www.blogger.com/profile/03837537459958541514noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8433274678877509833.post-15458261985414021982018-11-23T03:37:00.000-08:002018-11-23T03:37:28.114-08:00PIEL DE AMANECER<div style="text-align: center;">
Piel de amanecer,</div>
<div style="text-align: center;">
azulada incertidumbre</div>
<div style="text-align: center;">
¿Qué hago con los miedos nuevos?</div>
<div style="text-align: center;">
¿Qué con el horizonte de niebla,</div>
<div style="text-align: center;">
la invertebrada inconsistencia del presente?</div>
<div style="text-align: center;">
Tosco ropaje de olvido y silencio</div>
<div style="text-align: center;">
que visten mis pasos,</div>
<div style="text-align: center;">
temerosos del camino.</div>
<div style="text-align: center;">
Ante tal respirar de incertezas,</div>
<div style="text-align: center;">
en los pulmones</div>
<div style="text-align: center;">
me tiembla el aire.</div>
Rodrigohttp://www.blogger.com/profile/03837537459958541514noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8433274678877509833.post-50013762693433080092018-10-30T14:03:00.000-07:002018-10-30T14:03:41.793-07:00LA MALDITA BROMA FOSTER WALLACE <div style="text-align: justify;">
Este año se cumplen diez de la muerte de David Foster Wallace (1962-2008), aunque aquí no voy a hacer una elegía ni un panegírico. El otro día leí en Librotea, la página sobre libros menos apreciable que conozco, una lista de obras que nadie ha conseguido terminar de leer, en la que incluían, por supuesto, el <i>Ulises </i>de Joyce (algún día, James, algún día) y <i>La broma infinita</i>, del escritor que da título a la entrada que estás leyendo ahora. Es, casualmente, el libro que en estos momentos estoy intentando terminar. Concretamente, estoy en la página 582 de las 1208 que tiene, no vamos mal, pero voy entendiendo lo de infinita.</div>
<div style="text-align: justify;">
He reflexionado en este blog más veces sobre los libros que te exigen, las novelas que te agarran por la solapa como si te dijesen, con mirada arrogante "no pienses que va a ser fácil"; aquellos de los que uno sale con la sensación de que es mejor lector, o escritor o persona o algo, pero desde luego no el mismo incauto que lo abrió por la primera página. Encuadraría en esta categoría <i>La saga/fuga de J. B. </i>de Torrente Ballester o <i>Terra nostra </i>de Carlos Fuentes, que comparten con la obra de Wallace la apariencia de querer encerrar toda la literatura en sus páginas. La ambición literaria, que no pecuniaria, hace de los grandes escritores tipos peligrosos para el orden de tu cerebro y las convenciones de los géneros. En el libro que estamos tratando, que a través de notas y más notas disgrega la narración y quiebra incluso la credibilidad del narrador onmisciente, hay que entrar cogiendo aire, con ganas de encontrar un argumento que tal vez exista y te ayude a componer el rompecabezas que el escritor nos propone. Es, además, una obra que se multiplica en infinitos contenidos; me recuerda, en cierto modo, a <i>La vida, manual de instrucciones</i>, de Perec, aunque sin la excesiva profusión de narraciones que éste alberga.<br />
En una entrevista que en El País hicieron a Foster Wallace hace años, decía que no entendía que la gente lo considerase un libro divertido, pues él quería mostrar la tristeza del capitalismo. Es una sátira sin piedad alguna, ante la que no puedes evitar que se te escape por momentos una sonrisa malvada, incluso reírte. Está, además, fantásticamente escrita, dentro de lo que la traducción me deja intuir. Toda esta combinación de ambición literaria, mensaje ideológico y estilo la convierten en una novela única, un combate en toda regla con un texto profundo y complejo, que te puede dejar sin respiración.<br />
Si alguien quiere entrar en la obra de David Foster Wallace de una forma menos comprometedora le recomiendo que empiece por <i>La escoba del sistema</i>. Un libro tan desconcertante como entretenido, en el que ya podemos encontrarnos con su peculiar universo. Tendrás ganas de más, puedo asegurarlo.<br />
David Foster Wallace se suicidó en 2008, dejando una obra que lo sitúa a la altura de los grandes narradores norteamericanos del siglo XX. Yo sigo aquí, avanzando tortuosamente a través de su <i>Broma</i>. Cuando la haya terminado veré si tengo algo más que decir sobre ella, o más bien, porque de ello estoy seguro, si estoy a la altura para expresarlo.<br />
<br /></div>
Rodrigohttp://www.blogger.com/profile/03837537459958541514noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8433274678877509833.post-86327840034877942322018-09-12T03:15:00.002-07:002018-09-12T03:15:40.204-07:00ESTO QUE FUE...<div style="text-align: center;">
ESTO QUE FUE...</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Esto que fue tu cuerpo en la mañana</div>
<div style="text-align: center;">
con su temblor inmenso;</div>
<div style="text-align: center;">
esto que fue la piel,</div>
<div style="text-align: center;">
la rendición brillante de las formas,</div>
<div style="text-align: center;">
la conmoción del todo.</div>
<div style="text-align: center;">
Esto que fue el más íntimo momento</div>
<div style="text-align: center;">
en que el verbo mismo se hizo carne,</div>
<div style="text-align: center;">
se construyeron mundos </div>
<div style="text-align: center;">
y se rompió el silencio.</div>
<div style="text-align: center;">
Esto que fue tan bíblico y profano,</div>
<div style="text-align: center;">
pecaminoso y puro. </div>
<div style="text-align: center;">
Esto es ahora el único sentido,</div>
<div style="text-align: center;">
definición perfecta,</div>
<div style="text-align: center;">
el nombre último</div>
<div style="text-align: center;">
que nos ubica, ciertos, inequívocos,</div>
<div style="text-align: center;">
en nuestro propio génesis</div>
<div style="text-align: center;">
de lo que siempre somos.</div>
Rodrigohttp://www.blogger.com/profile/03837537459958541514noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8433274678877509833.post-39683810128582575632018-08-14T02:11:00.002-07:002018-08-14T02:11:56.630-07:00A VECES ESCRIBO SONETOS...<div style="text-align: center;">
Con el sol que se cuela en la ventana</div>
<div style="text-align: center;">
y el abrazo que siento todavía</div>
<div style="text-align: center;">
de tu piel asomándose a la mía</div>
<div style="text-align: center;">
tu calor y el lugar de donde mana;</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
con la vida común, sonrisa sana</div>
<div style="text-align: center;">
que componen la letra y melodía</div>
<div style="text-align: center;">
de rutinas amables cada día,</div>
<div style="text-align: center;">
de la cosa importante y la más vana,</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
yo compongo la fórmula secreta</div>
<div style="text-align: center;">
y redacto instrucciones, ingredientes.</div>
<div style="text-align: center;">
Deliciosa y tan única receta</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
que me sirve de ruta y no de meta.</div>
<div style="text-align: center;">
El camino es estar siempre pendientes</div>
<div style="text-align: center;">
excavar el amor, hallar la veta</div>
Rodrigohttp://www.blogger.com/profile/03837537459958541514noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8433274678877509833.post-67989264224634887072018-06-08T00:53:00.000-07:002018-06-08T00:53:17.425-07:00Y QUÉ ME QUEDA<div style="text-align: center;">
¿Y qué me queda?</div>
<div style="text-align: center;">
Transitar por los caminos ajenos</div>
<div style="text-align: center;">
durante largos años,</div>
<div style="text-align: center;">
una palabra tras otra;</div>
<div style="text-align: center;">
buscando hallar mi propio paso,</div>
<div style="text-align: center;">
la forma de mis andares</div>
<div style="text-align: center;">
que pueda llamar en verdad míos-</div>
<div style="text-align: center;">
Soy así un palimpsesto </div>
<div style="text-align: center;">
de carne y papel.</div>
<div style="text-align: center;">
Y en esta ruta</div>
<div style="text-align: center;">
en la que ni siquiera Google tiene mapas</div>
<div style="text-align: center;">
quizás llegue un momento</div>
<div style="text-align: center;">
en el que,</div>
<div style="text-align: center;">
mirando atrás,</div>
<div style="text-align: center;">
pueda encontrar mis propias huellas.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
Rodrigohttp://www.blogger.com/profile/03837537459958541514noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8433274678877509833.post-29392998822257500052018-05-28T03:46:00.000-07:002018-05-28T03:46:03.221-07:00NOCTURNO<div style="text-align: center;">
NOCTURNO</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Al final del día</div>
<div style="text-align: center;">
cuando el silencio ahoga la palabra misma</div>
<div style="text-align: center;">
busco</div>
<div style="text-align: center;">
me busco</div>
<div style="text-align: center;">
en esta oscuridad del sonido</div>
<div style="text-align: center;">
y casi puedo oír los gritos del mundo</div>
<div style="text-align: center;">
en la noche</div>
<div style="text-align: center;">
los de las calles</div>
<div style="text-align: center;">
edificios</div>
<div style="text-align: center;">
árboles</div>
<div style="text-align: center;">
y mobiliario urbano</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Era el silencio y la calma</div>
<div style="text-align: center;">
lo que buscaba</div>
<div style="text-align: center;">
el arrullo de las aceras vacías</div>
<div style="text-align: center;">
el paisaje dormido</div>
<div style="text-align: center;">
y es esta rabia clamante</div>
<div style="text-align: center;">
lo que hallo</div>
<div style="text-align: center;">
en las que escucho hasta el crujir</div>
<div style="text-align: center;">
de las articulaciones del tiempo</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Maldito sea</div>
<div style="text-align: center;">
pues </div>
<div style="text-align: center;">
mi oído de poeta</div>
<div style="text-align: center;">
que no descansa</div>
<div style="text-align: center;">
y sobre todo</div>
<div style="text-align: center;">
no me deja descansar a mí</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
Rodrigohttp://www.blogger.com/profile/03837537459958541514noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8433274678877509833.post-35735340453160244062018-05-23T03:23:00.000-07:002018-05-23T03:23:17.791-07:00ANTE EL ÚLTIMO ADIÓS DE PHILIP ROTH<div style="text-align: justify;">
No soy muy aficionado a escribir obituarios en esta página, pero el hecho de que la primera noticia que leí hoy al entrar en las páginas de prensa fuese la muerte de Roth me ha estremecido los huesos literarios. Ya se había marchado literariamente hace unos años, cuando decidió que ya había "hecho lo que podía con lo que tenía" en cuanto a la escritura. Llevaba años dedicándose a la lectura y a cuidar su jardín, que de por sí no es mala vida si tienes ochenta y cinco años como él tenía. Un ejemplo de honestidad literaria, así lo interpreté y lo dejé escrito en este blog, creo, en su momento. Sin embargo, ahora se ha muerto. Su corazón decidió no latir más esta madrugada. Con su edad se puede ser joven o viejo, según nos trate la vida. Ya era viejo en sus entrevistas de hace años, pero quiero pensar que era realmente un niño inventando cosas, como creo que son la mayoría de los escritores.</div>
<div style="text-align: justify;">
El caso es que se ha muerto y el mundo ha perdido una mente lúcida, creativa aunque se hubiese jubilado, humana a la par que algo gruñona. Los diccionarios de inglés están de luto; la gran novela norteamericana, género del que él fue el máximo exponente en el último siglo, también. Sé que me queda mucho por leer de Philip Roth, que tardaré años en abarcar su extensísima obra, pero eso no me exime de una pena literaria, como eterno aspirante a novelista que soy. Ha dejado obras inmensas como <i>Pastoral americana</i>, <i>La mancha humana</i>, o <i>La conjura contra América</i>. Ha sabido diseccionar - esto lo dicen todos los artículos que sobre él se publican hoy - la sociedad americana de su tiempo a la perfección. Es algo importante, porque no hay sociedad que más nos influya en nuestro devenir que la americana; es lo que tiene vivir a la sombra del imperio. </div>
<div style="text-align: justify;">
Me encontré con él, literariamente hablando, en una entrevista en prensa. Me gustó lo que respondía y cómo lo hacía, así que decidí atacar su obra a lo grande, con la mencionada <i>Pastoral americana</i>, novela extensa e intensa sobre la culpa. Un libro, al fin y al cabo, que fue capaz de dejarme sin respiración; un verdadero puñetazo en la mandíbula. Ahí empezó el enamoramiento, porque uno se enamora de escritores, es cierto, y se pone a leer todo lo que cae en sus manos hasta que se cruza un amor diferente; también me pasó con Paul Auster, lo confieso. Reconozco que ahora lo tenía un tanto abandonado, centrado como estoy en otras regiones literarias, pero nunca dejó de estar ahí, como una presencia imprescindible, como esos grandes amores de la adolescencia. Tras la <i>Pastoral </i>llegaron <i>Me casé con un comunista</i> y las obras anteriormente mencionadas, y con cada una viví una experiencia irrepetible. Roth tenía algo que sólo poseen los grandes de verdad: la capacidad de mostrarte el alma humana en su profundidad hasta en las historias más sencillas. </div>
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El mejor luto en cuanto a la muerte de un escritor es, en resumen, leerlo, así que yo recomendaría empezar por lo más sencillo, al menos de lo que he leído: <i>La mancha humana</i>, y a partir de ahí volcarse a lo loco en cualquiera de sus inmensas novelas. Roth descansa al fin, pero los que amamos de verdad leer nunca nos cansaremos de él, porque fue un gran combatiente de la palabra, alguien que luchó y ganó muchas batallas con la narración y su género más representativo: la novela. Representa, a mi juicio, una manera de hacer las cosas, y como tal lo respeto y lo admiro. </div>
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Yo también escribí el mejor adiós que pude con lo que tengo, Philip.</div>
Rodrigohttp://www.blogger.com/profile/03837537459958541514noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8433274678877509833.post-52616012153840474282018-05-09T14:51:00.000-07:002018-05-09T14:51:04.024-07:00TÚ NACISTE<br />
TÚ NACISTE<br />
(Poema para el día de tu cumpleaños)<br />
<br />
Ten cuidado al abrir este poema,<br />
pues contiene confeti, muchos globos<br />
y también la tarjeta de regalo;<br />
estos versos esperan<br />
a llevarte a la cama el desayuno<br />
y les puedes quitar<br />
el papel de colores.<br />
<br />
Tú naciste en un día como este,<br />
yo llevaba aquí un tiempo, y sin saberlo<br />
emprendimos caminos diferentes.<br />
En un cruce, ya ves, nos encontramos<br />
y pudimos así continuar juntos.<br />
Comprendimos<br />
que esta vida no tiene gps<br />
y que brillan los mapas por su ausencia<br />
pero somos más fuertes de la mano.<br />
<br />
Es así que celebro<br />
con las manos repletas de confeti,<br />
con los globos flotando por la estrofa,<br />
que hubo un día en que diste el primer paso<br />
sin el cual este día,<br />
hoy,<br />
no tendría poemas como este<br />
al que puedes quitarle<br />
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el papel de colores.</div>
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Rodrigohttp://www.blogger.com/profile/03837537459958541514noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8433274678877509833.post-57765110682302625192018-05-06T04:05:00.001-07:002018-05-06T04:05:30.450-07:00Al final del paisaje...<div style="text-align: center;">
Al final del paisaje</div>
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enredaderas de niebla trepan los montes</div>
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vistiéndolos con estilo espectral.</div>
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En la calle</div>
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abrigos y paraguas se llenan con viandantes</div>
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y por unos días</div>
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se ha truncado la primavera,</div>
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que llegaba con olor a salitre.</div>
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Es como si la luz</div>
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se hubiese vuelto tímida de pronto.</div>
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Este gris repentino, a traición,</div>
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me devuelve el corazón al invierno,</div>
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amarrándome a la cama</div>
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cuando suena el despertador,</div>
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citándome con la desgana y el cansancio,</div>
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y compunge el cuaderno</div>
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de los versos cotidianos.</div>
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Así que hoy me siento a esperar</div>
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que cambie el tiempo</div>
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y que, por fin,</div>
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se derrita la tristeza.</div>
Rodrigohttp://www.blogger.com/profile/03837537459958541514noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8433274678877509833.post-7993049111158382232018-04-04T04:18:00.002-07:002019-03-19T02:37:23.890-07:00DE LAS COSAS DEL LEER: LA LITERATURA COMO DIÁLOGO<div style="text-align: justify;">
Siempre que compro libros lo hago pensando en escribir, y al mismo tiempo siempre que escribo lo hago con mis lecturas bien presentes, como si fuesen las baterías con las que hago caminar el motor de la creación. Hasta ahora todo tan claro, tan tópico como que la creación literaria es una continua prolongación de lo que hay, de lo que se ha leído. Escribo esto mientras miro mi estantería llena de libros y otros tantos ejemplares me gritan desde las cajas de la mudanza que me compre de una vez una estantería. Me gusta imaginar a los libros dialogando unos con otros, contándose sus secretos, como si compartiesen recetas de cocina. El concepto de originalidad es tardío, propio del Romanticismo, período en el que, me temo, todavía vivimos, dentro de una pátina de postmodernidad que queda muy cuca. En el medievo los autores se imitaban unos a otros sin pudor y no pasaba nada.</div>
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Borges presumía más de ser un gran lector que un gran escritor, aunque yo creo que esto último lo sabía. Uno puede rastrear la tradición en las obras de los buenos escritores, incluso en la de los que hacen saltar en pedazos el sistema literario de una patada. Para lograr la ruptura tiene uno que haberse encontrado con algo que romper. Además, como juego esdivertido, para qué negarlo. Así, ahí continúan mis libros hablando unos con otros: García Márquez hablando con Faulkner, Borges con todos, incluso con algunos que ni existen, los heterónimos de Pessoa hablan entre ellos y al mismo tiempo con toda la tradición poética occidental mientras montan en el tranvía veintiocho. Quevedo, mientras, discute con Góngolra y ambos hablan con Garcilaso y Boscán. Detrás de cada escritor hay, en fin, un niño que leía mucho.</div>
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En 2016, en Argentina, condenaron a un profesor universitario, Pablo Katchadjian, por publicar una versión de <i>El Aleph </i>con un añadido de 5600 palabras a la que tituló <i>El Aleph engordado</i>; en 2011, María Kodama forzó a retitar de las librerías <i>El hacedor (de Borges) Remake</i>, de Agustín Fernández Mallo. Parece ser que con Borges no se puede dialogar, o lo que me parece más obvio, con María Kodama, su sempiterna heredera. Me encantaría haber conocido la opinión del genio argentino sobre algo que él mismo había hecho tantas veces. Es mejor versionar los clásicos, que nunca se quejan, como a Homero en el caso de Ulises o la mitología nórdica en Tolkien. </div>
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Yo, por mi parte, saqueo textos para crear los míos, porque para eso me he metido en esta rueda. Uno de mis pasatiempos favoritos cuando leo, y el de los profesores de literatura, es encontrar las referencias que hay en las obra literarias. Es algo así como analizar la química de la literatura, la materia prima con la que se construye su arquitectura. Porque contamos la vida, sí, pero lo hacemos a través de un relato que otros han empezado, como si tecleásemos lo que la tradición nos susurra al oído con nuestra propia voz, si algún día la encontramos.</div>
Rodrigohttp://www.blogger.com/profile/03837537459958541514noreply@blogger.com0